Ahora se acuerdan de la Violeta
ahora que el vino se convirtió en agua
ahora que el rojo se convirtió en amarillo
ahora que no hay ni un brillo
ahora que devino una izquierda en derecha
… y que reina todo
pero todo
en contra de lo que cantó
cuanto será nuestro dolor
grande será nuestro color
ahora que todo se ha vuelto gris.
Que colérico presente me debate
entre los lastres del futuro
te prolongo en el debate del pasado
maldigo las maldiciones del alma
amago a mi contra el azar
adoro la coincidencia
cuando el pudo ser no existe
con razones y circunstancias
no quiero ser de nadie ni galán ni señor
por contradicción letal
entre el ser monje o bohemio
en los minúsculos altares del poder.
¿Que es el amor comparado con el poder?
y esto es para ti sucedáneo de poeta
para ti también objeto de mi poesía
para ti sujeta de tu historia
no busco hacerte mía ni mi todo
aunque no lo imagines
por que mi amor a una sola mujer
por mi desalma
aunque no lo creas
estan débil y oscuro
como el sistema financiero
un jueves o martes de 1929.
Pero el amor a lo humano
es inmenso y puro
como era lo nuestro
al tomarnos las manos
empuñando el dolor
antes de saber lo que fue
el desamor y la poesía
las palabras
los monosílabos
antes de conocer
lo que era
la toma del poder.
Aun no nací, hasta que la poesía, anti poesía, ambas juntas y viceversa, vengan por mi. Por eso soy, donde estoy, un sucedáneo de Poeta.
Los poetas no han nacido para amar o ser amados, no han muerto por amor o desamor, pero se reencarnan y resucitan en su poesía.
Los hombres tenemos una mujer de verdad en la vida, lo difícil no es buscarla, encontrarla o esperarla, sino saber cual es.
A Neruda no lo han matado,
no murió, no ha muerto.
Oigan carroñeros de prensa
de todas las hienas y matices
presos a todos los capitales
con hoz, martillos y rapaces.
La muerte solo alcanzo
a Neftalí Reyes Basualto.
Cuando lanzaron las hordas bestiales
envueltos de bombas cancerigenas
avinagrando el caldillo de congrio
con las balas de la mentira
empujando correr la sangre
sobre la carne y los huesos
desangrando las patrias reales
sobre los soñadores despiertos
dejaron caer alienados males
sobre las conquistas de un pueblo,
jamas arreado por la muerte.
La muerte solo lo alcanzo al anochecer.
A Neruda no lo han matado, no murió,
no ha muerto.
Solo tuvo una caída
en las socias y listas barcazas del ocaso
pero hizo un descanso,
acurrucado en el Winnipeg
viaja en navíos terrenales
del olimpo al paraíso
desde el mar a los Andes
desde Cartagena a Buenos Aires
desde Caracas a Valparaíso.
Solo llegara en la aurora.
Me lo encontré
aunque no lo crean
va con justicia de sed
no tiene vacas sagradas
ni poesía de semidioses
va raudo al amanecer
despierta cada cien años
emulando al padre
despierta cuando despierta el pueblo
y esta vez si
declamara la entrada a Santiago
disparando con una guitarra de palo
cantando la victoria de los humildes.
