Ememorándum
VIOLETA TERRENAL

Ahora se acuerdan de la Violeta
ahora que el vino se convirtió en agua
ahora que el rojo se convirtió en amarillo
ahora que no hay ni un brillo
ahora que devino una izquierda en derecha
… y que reina todo
pero todo
en contra de lo que cantó
cuanto será nuestro dolor
grande será nuestro color
ahora que todo se ha vuelto gris.

¿QUE ES EL AMOR COMPARADO CON EL PODER?

Que colérico presente me debate

entre los lastres del futuro

te prolongo en el debate del pasado

maldigo las maldiciones del alma

amago a mi contra el azar

adoro la coincidencia

cuando el pudo ser no existe

con razones y circunstancias

no quiero ser de nadie ni galán ni señor

por contradicción letal

entre el ser monje o bohemio

en los minúsculos altares del poder.

¿Que es el amor comparado con el poder?

y esto es para ti sucedáneo de poeta

para ti también objeto de mi poesía

para ti sujeta de tu historia

no busco hacerte mía ni mi todo

aunque no lo imagines

por que mi amor a una sola mujer

por mi desalma

aunque no lo creas

estan débil y oscuro

como el sistema financiero

un jueves o martes de 1929.

Pero el amor a lo humano

es inmenso y puro

como era lo nuestro

al tomarnos las manos

empuñando el dolor

antes de saber lo que fue

el desamor y la poesía

las palabras

los monosílabos

antes de conocer

lo que era

la toma del poder.

32 AGOSTOS
Fui expulsado del vientre de la noche materna, despues que mi tio
viajaba sobre una bala en la sien sobre cien desiertos, resucite al
tercer día para mirar el penalty de Caszely, creci cuando caian los
golpes del golpe sobre los incomprendidos, me emborrache del elixir de la parra mujeriega y aqui estoy, contando mentiras laguinas…

Aun no nací, hasta que la poesía, anti poesía, ambas juntas y viceversa, vengan por mi. Por eso soy, donde estoy, un sucedáneo de Poeta.

Los poetas no han nacido para amar o ser amados, no han muerto por amor o desamor, pero se reencarnan y resucitan en su poesía.

SED DE TODO
Sólo sé que no lo sé todo, no puedo saber nada y todo, sólo sé que tengo sed, sed de tu cuerpo y tu alma, sed de todo, sólo sé que solo voy, que es todo o nada.

Los hombres tenemos una mujer de verdad en la vida, lo difícil no es buscarla, encontrarla o esperarla, sino saber cual es.

RECUERDO

Solo tengo un recuerdo de ti, cuando te deje pasar al olvido.

NERUDA

A Neruda no lo han matado,

no murió, no ha muerto.

Oigan carroñeros de prensa

de todas las hienas y matices

presos a todos los capitales

con hoz, martillos y rapaces.

La muerte solo alcanzo

a Neftalí Reyes Basualto.

Cuando lanzaron las hordas bestiales

envueltos de bombas cancerigenas

avinagrando el caldillo de congrio

con las balas de la mentira

empujando correr la sangre

sobre la carne y los huesos

desangrando las patrias reales

sobre los soñadores despiertos

dejaron caer alienados males

sobre las conquistas de un pueblo,

jamas arreado por la muerte.

La muerte solo lo alcanzo al anochecer.

A Neruda no lo han matado, no murió,

no ha muerto.

Solo tuvo una caída

en las socias y listas barcazas del ocaso

pero hizo un descanso,

acurrucado en el Winnipeg

viaja en navíos terrenales

del olimpo al paraíso

desde el mar a los Andes

desde Cartagena a Buenos Aires

desde Caracas a Valparaíso.

Solo llegara en la aurora.

Me lo encontré

aunque no lo crean

va con justicia de sed

no tiene vacas sagradas

ni poesía de semidioses

va raudo al amanecer

despierta cada cien años

emulando al padre

despierta cuando despierta el pueblo

y esta vez si

declamara la entrada a Santiago

disparando con una guitarra de palo

cantando la victoria de los humildes.